Con mí

Ser como el ciego de Artilleros, con música en sus oídos y su bastón guía que no le guía. Sabe perfectamente por donde va, tan recto y seguro de sí,  que no necesita pistas.

Hoy no sale el sol en ese mundo. Hoy llueve invisible y ni siquiera moja. En el silencio de aquel jardín no se oían aspersores. El bicho que reside en el Anturio está enfermo y la Flor Pastel se seca, lleva una eternidad sin regarse. Ya empieza la primavera, otro año más las flores de Bach empiezan a sonar como melodía a su letargo. El Jazmín Azul se siente marchito. Y la Magnolia florece solo en el retiro de sus pupilas.